Rivoluzioni #1 | I Cannibali

Liliana Cavani
Italia, 1969
83 minuti

Questo film, recuperato dall'ormai polveroso archivio delle mie vecchie recensioni, è un buon pretesto per inaugurare un'altra categoria, "Rivoluzioni" e che per certi temi, ben si equipara anche alla sezione "Avanguardie". L'intento è quello di gettare occasionalmente, qualche impressione su di un cinema che a ponte tra gli anni '60/70 era etichettato come sovversivo, anticonformista, un cinema dell'insurrezione ancora una volta atto a trasgredire concetti, regole e valori. Solo pochi titoli, ma che reputo fondamentali nell'aver rappresentato un'epoca che, indiscutibilmente, ha lasciato le sue cicatrici. E quale miglior inizio, se non un film con colui che forse meglio di chiunque altro, ha raffigurato l'immaginario ideologico di tale epoca: Pierre Clementi.

"Tiresia: tu ci vedi ma pur vedendoci non vedi in che abisso sei caduto..."

Una Milano livida, grigia e spettrale, con cumuli di cadaveri sparsi per le strade umide fa da apocalittico scenario a questo autentico capolavoro del cinema politico-rivoluzionario italiano post '68. Girato nel 1969, I Cannibali esce in un periodo estremamente interessante e prolifico per questa tendenza cinematografica, assieme al similar filone post-apocalittico e che vedrà in quell'anno la nascita di altre due opere di gran rilievo, entrambe dirette da Marco Ferreri: Dillinger è Morto e Il Seme dell'uomo, quest'ultimo comunque, molto più vicino al film della Cavani per tematiche trattate. La regista rielabora il mito greco "L'Antigone di Sofocle" contestualizzandolo nell'era moderna, focalizzandolo al centro di quel preciso periodo di contestazione e mutamenti che fu la fine degli anni '60. Tiresia, il ribelle protagonista maschile, interpretato da uno straordinario Pierre Clementi in cappotto nero e sciarpone rosso al collo (in un intervista, la Cavani ha confessato che Pierre si presentò sul set veramente vestito in quel modo, tanto che alla domanda delle costumiste: "come lo vestiamo?", la registe rispose: "Vi prego, lasciatelo così"), icona di un potenziale visivo impressionante, appare come un Messia venuto dal nulla (parla una lingua sconosciuta), un rivoluzionario deciso a sovvertire l'assurda regola dello Stato che proibisce tassativamente (pena la carcerazione e in casi estremi la fucilazione) di toccare e rimuovere i cadaveri dei contestatori (individui che hanno rifiutato i condizionamenti della cosiddetta società civile, annientati per disturbo all'ordine e alle sue leggi) dalle strade. Della situazione approfitta la giovane borghese Antigone (Britt Ekland) che, contro il volere della famiglia, si fa aiutare da Tiresia per portare via il corpo del fratello posizionato davanti all'entrata di un bar, per poterle così dare una degna sepoltura. Da questo momento in poi, i due "ribelli" inizieranno con determinazione a trasgredire le regole imposte, cominciando a rimuovere più cadaveri possibili, con il risultato di venir continuamente pedinati dalle forze dell'ordine, con tanto di pastori tedeschi al guinzaglio (la sequenza in cui i due protagonisti corrono nudi per strada inseguiti dalla polizia, ricorda molto le persecuzioni nei campi nazisti) e finire poi, per essere acciuffati e studiati come individui alieni, creature provenienti da un altro pianeta, attraverso alcuni momenti di provocatoria denuncia contro i metodi repressori e violenti usati dalla polizia (Tiresia filmato e analizzato nello studio televisivo come fosse un raro esemplare di animale sociale, l'interrogatorio di Antigone, e ancora Antigone che viene invitata nel salotto dei "potenti", con il volto tumefatto dalle percosse subite, per poter essere strumentalizzata ai loro fini). Conflitti tra padri e figli emergono anche nelle sequenze che vedono il bravissimo Tomas Milian nel ruolo di Emone, figlio del primo ministro, il quale decide di ribellarsi al vecchio ordine costituito per regredire allo status di animale ("voglio diventare un animale", sono le parole di Milian quando il padre lo va a trovare in carcere). Finale in tragedia come da copione, naturalmente, ma che in realtà apre un varco di speranza per le generazioni future...

Come nel grottesco Themroc di Claude Faraldo (che con I Cannibali ha molte affinità), la Cavani rifiuta ogni accento dialogico e sceglie di raccontare soprattutto per immagini, immagini spettacolari in cui la ferocia del sistema diventa una lucida allegoria sconfinante in potenti momenti surreali: il prete che benedice i corpi riversi a terra, seguito dall'autobotte che innaffia le strade; la sequenza della sauna; la chiesa dove entrano nudi Antigone e Tiresia e la colomba che quest'ultimo libera dal tabernacolo dell'altare facendola volare via, esplicativa immagine contestataria del desiderio giovanile di evasione dai regimi di un governo e una classe dominanti. Come sempre grandissime le musiche del Maestro Ennio Morricone dirette da Bruno Nicolai e da ricordare anche l'incisiva canzone che viene suonata nella scena all'interno del manicomio: "Vorrei trovare un mondo", cantata da Dania Colombo e scritta da Gino Paoli.